La deportación de mi padre despierta emociones antes del partido de Colombia

Supe que iba a ser un día emotivo desde el momento en que llegué al Estadio Levi para cubrir el partido de la selección de fútbol de México contra Colombia. No sabía lo difícil que era controlar mis sentimientos.

Al entrar al estacionamiento antes del juego del martes por la noche, me sentí muy orgulloso y feliz cuando vi a mis paisanos balanceándose. Vestidos con ropa de la patria, cocinando carne asada, abrazando la bandera mexicana y bailando con nuestra música.

Pero más tarde, en el palco de prensa, donde el himno nacional de México sonó en el sistema de sonido del estadio y los 67,311 espectadores mexicanos cantaron con todo su corazón, realmente me impactó.

Las lágrimas comenzaron a rodar por mi rostro y corrí a un rincón lejos del resto de los medios para ocultar el estado en el que me encontraba. Recuperándome, regresé a mi asiento y volví al trabajo, esperando que nadie viera mi momento de vulnerabilidad. Hace trece años, mi padre me llevó a ver jugar a México por primera vez.

Ahora aquí estoy, con 22 años y recién graduado de la universidad, cubriendo «El Tri» para el periódico que crecí leyendo. Tal cosa alguna vez fue inimaginable, pero mi padre siempre decía que todo es posible si trabajas para ello. Es una pena que no estuviera aquí para ver cuánta razón tenía.

El 6 de diciembre de 2016, mientras me preparaba para ir a la escuela, vi a mi padre esposado y arrojado a la parte trasera de un vehículo del Servicio de Inmigración y Control de Aduanas de EE. UU. en la entrada de nuestra casa en Pittsburgh. Recuerdo sentir en mi corazón. Recuerdo haber escuchado la desesperación en la voz de mi madre cuando se despidió de él. Recuerdo ver a mi hermana de 14 años llorando histéricamente.

Por más que oramos y suplicamos para que esto fuera un error, mi padre fue deportado a México unas horas después. Esa fue la última vez que vi a mi padre.

Incluso cuando se acerca el sexto aniversario de su deportación, el recuerdo de ese día me ronda por la cabeza todos los días.

Siendo un beneficiario de DACA, es posible que nunca vuelva a ver a mis padres. Si salgo de los Estados Unidos en una visita, me arriesgo a que no se me permita regresar. Enviamos mensajes de texto y hablamos por teléfono, pero aún es frustrante y desgarrador saber que él podría ser nuestro contacto más cercano. Lo guardaremos por el resto de nuestras vidas.

No he visto a mi padre en seis años. Los recuerdos me ayudan a superar la pérdida. Ella me enseñó a andar en bicicleta, las veces que fuimos a pescar en el puerto deportivo de Pittsburgh y especialmente el vínculo que compartimos a través del fútbol.

En 2009, mi padre me llevó a ver a la selección mexicana por primera vez cuando jugaron contra Altri en el Auckland Coliseum para un partido de la Copa Oro. Yo tenía ocho años. Me enamoré del ambiente, asombrada de ver a tanta gente de mi país junta, abrazando nuestra cultura, unida por el bello juego.

Fue ese día que nació mi pasión por los deportes, lo que eventualmente me llevó a seguir una carrera en periodismo deportivo. Es una locura pensar que un evento puede tener tal impacto en el resto de tu vida.

No se supone que sea él quien esté pasando por la adversidad que has encontrado aquí. Pero contra todo pronóstico y gracias a un increíble sistema de apoyo formado por mi madre, mi hermana y mi abuela, aún superé todos los desafíos que tuve, porque eso es lo que mi padre siempre ha hecho.

Hay algo que hago cuando cubro un evento deportivo profesional. Después de que la audiencia se haya ido y haya terminado mi trabajo, busco un asiento en el estadio y reflexiono sobre el día. Eso es lo que hice después del partido del martes por la noche.

Una vez más, las lágrimas comenzaron a caer de mis ojos, excepto que esta vez no había razón para esconderse. Abracé los sentimientos y miré hacia el cielo nocturno. Sonreí sabiendo que incluso si mi papá estaba a 2,000 millas de distancia, todavía teníamos el recuerdo de esa noche.

Te extraño mucho, papi.

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